Quella mattina, Madrid sembrava più grigia del solito, eppure ero stranamente allegra. Mi chiamo Sofia ed ero impegnata a lisciare la cravatta di mio marito Ricardo, in piedi davanti al grande specchio della nostra camera da letto. La nostra lussuosa casa a La Moraleja era stata la silenziosa testimone di cinque anni di quella che credevo fosse felicità. Almeno... questo è ciò che credevo fino a quel giorno.
"Sei sicuro di non volere che ti prepari qualcosa per il viaggio?" gli chiesi dolcemente, dandogli una pacca sul petto prosperoso.
"Valencia è lontana."
Ricardo sorrise, quel tipo di sorriso che dissipava sempre le mie preoccupazioni. Mi diede un lungo bacio sulla fronte.
"No, amore mio. Ho fretta. Il cliente di Valencia ha bisogno di un incontro urgente stasera. Questo progetto è importante per il mio portfolio. Voglio dimostrare a tuo padre che posso avere successo senza bisogno del suo cognome."
Annuii, orgogliosa di lui. Ricardo era un marito "lavoratore"... anche se, in realtà, i soldi per la sua attività, la sua Mitsubishi Montero e i suoi abiti firmati provenivano da me: dividendi dell'azienda che avevo ereditato e ora gestivo. Ma non glielo feci mai notare. Nel matrimonio, ciò che è mio è anche suo... non è vero?
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