Dodici anni di silenzio: la moglie che ha scelto la pietà invece della vendetta

Elena non alzò mai la voce. Non ci furono discussioni, né ultimatum commoventi, né abbandoni drammatici. Rimase, per i suoi figli, non per lui. Si costruì una vita scandita da piccoli gesti regolari: gestire il suo modesto studio di psicologia, risparmiare su un conto personale, supervisionare gli studi dei figli e prendersi cura della casa che Raúl amava ostentare come prova della sua vita perfetta.

I suoi amici invidiavano la sua compostezza.

"Sei così fortunata, Elena", dissero. "Raúl ti tratta come una regina."

Per saperne di più…

Lei sorrise educatamente e rispose: "Ho ciò che conta di più: i miei figli".

Dentro di sé, viveva come un'ombra: immobile, invisibile, ma più forte di quanto chiunque pensasse.

L'illusione crolla

Dodici anni dopo, l'illusione si sgretolò. Raúl iniziò a deperire: il suo corpo si deteriorò, la sua pelle divenne cerea. La diagnosi arrivò come un fulmine a ciel sereno: cancro al fegato in stadio avanzato.

L'uomo che un tempo camminava con arroganza e fascino non poteva più resistere. I viaggi di lavoro avevano sostituito gli ospedali. Il letto che era rimasto vuoto era diventato la sua prigione.

E in ogni giorno doloroso e in ogni notte insonne, era Elena a prendersi cura di lui. Era lì, a dargli da mangiare cucchiaio dopo cucchiaio, a cambiargli le lenzuola, a lenire la sua pelle febbricitante. Per infermieri e dottori, era una santa.

"Che devozione", mormorarono. "Lo ama ancora così tanto."

Ma l'amore non c'entrava nulla. Ciò che la teneva lì era il dovere, una forma di chiarezza morale che poche persone raggiungono.

La donna in rosso

Un pomeriggio meraviglioso, il rumore dei tacchi alti echeggiò nel corridoio dell'ospedale. Una giovane donna in abito rosso entrò, il suo profumo inebriante e sicuro, l'espressione composta. Si bloccò quando vide Elena seduta calma e serena accanto al letto, con un panno umido in mano.

Per saperne di più…