Poi ho aperto la rubrica, ho scorporato il suo nome e ho trovato quello di Andreas Kostas, avvocato.
Ha risposto al secondo squillo.
"Megan. È tardi. Tutto bene?"
Il suo tono ora era all'erta. Diffidente. Andreas era il mio avvocato, quello che aveva redatto l'accordo prematrimoniale che David aveva deriso ma firmato. Lui conosceva la verità.
"No", ho detto, con una voce stranamente calma persino alle mie orecchie. "Non va tutto bene. Devi venire al mio ufficio di Tribeca e portare il fascicolo. Quello con la dicitura 'Progetto Fenice'."
Ci fu un attimo di silenzio.
Lui sapeva cosa significava.
Lo avevamo redatto come piano di riserva un anno prima, quando erano iniziate le voci su Isabella e David aveva cominciato a tornare a casa con scuse che sapevano di profumo di qualcun altro.
Un'opzione estrema.
«Megan», disse Andreas con voce bassa e seria, «sei sicura? Una volta che iniziamo...»
Guardai fuori, verso la sfocatura delle luci di New York, ripensando al volto pallido di David sullo schermo, al modo in cui l'aveva baciata, ai coriandoli ai miei piedi.
«Non sono mai stata così sicura di niente in vita mia.»
Riattaccai.
Il telefono vibrò di nuovo.
David.
Tenetti il pollice sullo schermo per un secondo.
Poi, con un tocco che mi sembrò più definitivo di qualsiasi bacio, bloccai il suo numero.
L'auto di rappresentanza si fermò davanti all'elegante edificio scuro che ospitava il mio ufficio privato. Il mio santuario. La mia sala operativa.
Scesi a testa alta.
L'aria notturna era fredda e frizzante. Profumava di pioggia, di città e di possibilità.
Il gioco era finito.
La guerra era appena iniziata.
Il silenzio nel mio ufficio di Tribeca era assoluto e accusatorio.
Non ho acceso le luci principali. La luce soffusa della città sottostante, che filtrava attraverso le vetrate a tutta altezza, era sufficiente. Proiettava lunghe ombre scheletriche sui mobili minimalisti che David aveva insistito per avere nella mia suite privata anni prima, tutti in acciaio freddo e pelle bianca. Un pezzo da esposizione, non una casa. La sua idea di successo.
I miei tacchi risuonavano sul cemento lucido mentre mi dirigevo dritta verso la cassaforte a muro nascosta dietro una stampa di Warhol. Le mie dita, ferme e fredde, componevano la combinazione. Non era il nostro anniversario. Non era il suo compleanno.
La data in cui Synapse aveva ricevuto il suo primo finanziamento iniziale.
Una vittoria dentro una vittoria.
La cassaforte si aprì.
Fascicoli. Spessi fascicoli legali, meticolosamente organizzati. L'accordo prematrimoniale. I documenti del trust della famiglia Porter-Lane, che deteneva il mio investimento iniziale di due milioni di dollari. Gli accordi tra azionisti privati che mi davano il diciotto percento di Synapse, più di quanto qualsiasi altra persona avesse il diritto di rivendicare. Tutti firmati sotto strati di accordi di riservatezza e società di comodo. Tutto si basava sul nostro segreto.
Li tirai fuori, il loro peso mi diede una piacevole sensazione tra le mani.
Poi andai nel suo studio.
La stanza profumava di lui. Di colonia al sandalo e di arroganza.
Non frugai a caso nei cassetti. Andai dritta verso quello in basso a sinistra.
Era chiuso a chiave.
Un debole, amaro sorriso mi increspò le labbra.
Si credeva furbo.
Mi inginocchiai e tastai la parte inferiore del cassetto della scrivania finché le mie dita non trovarono il piccolo portachiavi magnetico.
Prevedibile.
Dentro c'era una sola chiave d'argento.
Il cassetto si aprì con un leggero sibilo.
Sotto una pila di rapporti trimestrali c'era quello che stavo cercando.
Un elegante cellulare nero usa e getta.
Lo accesi.
Lo schermo si illuminò, chiedendo un codice di accesso.
Non esitai.
Ho digitato la password della sua vecchia email aziendale, quella che usava dai tempi del MIT, quella che pensava non sapessi che usava ancora per i suoi affari loschi.
La schermata iniziale si è aperta.
Aprii i messaggi.
C'era solo una conversazione.
Il contatto era salvato con il mio nome.
L'ultimo messaggio era stato inviato tre ore prima del gala.
Isabella: Stasera dopo la festa? A casa tua o a casa mia?
David: A casa mia. Lei è a San Francisco. Licenzierò il personale.
Il sangue mi si gelò nelle vene.
Risalii.
Flirt. Soprannomi. Principessa. Re. Discussioni sulla sua promozione a Direttrice dei Progetti Speciali, un titolo che avevo bocciato nell'ultima riunione del consiglio di amministrazione. Riferimenti a cene. Hotel. Un weekend negli Hamptons che credevo fosse un ritiro del consiglio.
Poi la questione finanziaria.
Una foto di una conferma di bonifico bancario.
Cinquantamila dollari da una filiale di Synapse a uno studio di interior design di lusso. Causale: Anticipo, Residenza Rossi.
Aveva arredato il suo appartamento con i soldi dell'azienda.
Feci un respiro profondo e tremante. Il dolore era una cosa secondaria e lontana, un lieve fastidio dietro le mura impenetrabili della mia rabbia.
La sensazione principale era di rivendicazione.
Lo sapevo.
Una parte profonda e ferita di me lo sapeva da mesi.
Ora avevo le prove.
Tirai fuori il mio telefono e scattai foto nitide e stabili di ogni messaggio compromettente. Le inviai via email a me stessa e al server sicuro di Andreas.
Poi rimisi a posto il telefono usa e getta esattamente come l'avevo trovato.
La serratura elettronica della porta d'ingresso emise un bip.
Alzai di scatto la testa.
Era tornato a casa prima del previsto.
La festa doveva essere finita dopo la mia uscita.
Non mi mossi da dietro la sua scrivania.
David barcollò sulla soglia, ancora con la giacca dello smoking, sebbene la cravatta fosse allentata e i capelli spettinati. Odorava di bourbon e panico. I suoi occhi, iniettati di sangue e selvaggi, mi trovarono nella penombra.
«Megan. Gesù Cristo.» La sua voce era un rauco gracchio. «Che diavolo è stato? Te ne sei appena andata. Mi hai messo in imbarazzo...»
«Davvero?»
Mi appoggiai allo schienale della sedia della sua scrivania e intrecciai le dita.
«Pensavo che il bacio appassionato in stile cinematografico con la tua assistente avesse già compensato ampiamente l'imbarazzo della serata.»
Lui sussultò.
«Era una scommessa. Uno stupido gioco. Stai esagerando.»
«Davvero?»
La mia voce era bassa.
«Dimmi, David, quando il consiglio ha detto "l'amore della tua vita", a chi hai pensato? A me? A tua moglie da due anni? O alla venticinquenne con cui hai una relazione e che mantieni con i fondi aziendali?»
Il suo viso impallidì di nuovo.
«È una follia. Di cosa stai parlando?»
«Sto parlando del compenso di cinquantamila dollari che la filiale di Cypress ha versato alla Residenza Rossi. Sto parlando della promozione che hai imposto. Sto parlando del messaggio che le hai mandato tre ore fa per organizzare il vostro pigiama party, mentre pensavi che fossi dall'altra parte del Paese.»
Aprì e chiuse la bocca.
Sembrava un pesce fuor d'acqua.
«Hai frugato tra le mie cose.»
«Hai lasciato il tuo giocattolo in un cassetto chiuso a chiave con la chiave attaccata sotto con del nastro adesivo. Non hai certo reso le cose difficili.»
Mi alzai lentamente.
«Pensavi che fossi stupida, David? O semplicemente così innamorata da non accorgermene?»
Poi si riprese, l'indignazione che soppiantò la paura.
«Accorgermi di cosa? Che ho una vita? Che questa azienda è una pentola a pressione e che forse ho bisogno di qualcuno che mi supporti? Qualcuno che non mi consideri un altro dei suoi calcoli?»
Le parole erano intese a ferire.
Sono atterrati.
Hanno anche alimentato il fuoco freddo che covavo dentro.
"Ti sostiene?" Feci un passo verso di lui. "Chi ha ottenuto la lettera d'intenti di Greystone, quella che ho stracciato stasera? Chi ha strutturato il rifinanziamento di Serie B quando eri pronto a cedere il quaranta per cento dell'azienda al primo venture capitalist che ti avesse sorriso? Chi ha scritto l'algoritmo che è diventato il vero cuore della tecnologia proprietaria di Synapse nel nostro primo pitch deck? Era anche in quel caso Isabella?"
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