Dopo la morte della mia migliore amica, ho accolto suo figlio e l'ho cresciuto come se fosse mio, colmandolo di tutto l'amore che mi era mancato da bambino. Per dodici anni siamo stati una famiglia unita. Poi, una notte, mia moglie mi ha svegliato di soprassalto, in preda al panico, dicendomi che aveva scoperto qualcosa che nostro figlio nascondeva. Quando l'ho visto, mi sono bloccato, con le lacrime agli occhi.
Mi chiamo Oliver. Ho 38 anni e la mia infanzia è stata ben lontana dalle storie idilliache e commoventi che vediamo sullo schermo. Sono cresciuto in una casa famiglia: fredda, isolata, un posto dove era facile sentirsi invisibili.
Ma c'era una persona che rendeva la situazione sopportabile: la mia migliore amica, Nora.
Non eravamo legati da vincoli di sangue, ma lei era la cosa più vicina a una famiglia che avessi. Condividevamo tutto: i biscotti rubati in cucina, le conversazioni sussurrate dopo aver spento la luce e i sogni su cosa saremmo diventati una volta finalmente liberi da questo posto.
L'abbiamo sopportato insieme.
Il giorno del nostro diciottesimo compleanno, mentre eravamo all'aperto, con ai piedi solo vecchie borse sportive come bagaglio, Nora mi guardò con le lacrime agli occhi.
"Qualunque cosa accada, Ollie", disse, stringendomi la mano, "saremo sempre una famiglia. Promettimelo."
"Te lo prometto", risposi, e lo pensavo con tutto il cuore.
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