«Ho detto che mi preoccupavo della sua salute», mormorò Greg, sebbene quelle parole non avessero più alcun tono di sicurezza.
«No», dissi. «Stavi cercando di avere il controllo.»
Emmy scese dalla sedia e si avvicinò a Sally, stringendosi alla madre.
Sally le mise un braccio intorno alle spalle senza distogliere lo sguardo da Greg.
«Mamma», sussurrò Emmy, «non voglio che papà ti dica questo».
La sua vocina flebile ha aperto uno squarcio.
Sally chiuse gli occhi.
Una lacrima le scivolò lungo la guancia e cadde tra i capelli di Emmy. “Neanch’io, tesoro.”
Greg li fissò.
Sembrava confuso, come se quel momento fosse accaduto senza il suo coinvolgimento.
Per anni aveva disseminato parole crudeli nell’aria, per poi andarsene senza nemmeno vedere cosa ne sarebbe risultato.
Ora una di quelle piante era cresciuta proprio di fronte a lui, e sua figlia stava in piedi sotto la sua ombra.
«Non intendevo dire questo», ha affermato.
Avevo già sentito quella scusa troppe volte da troppe persone.
Era la via d’uscita che le persone utilizzavano quando non volevano affrontare il danno che avevano causato.
Sally parlò a bassa voce, ma con tono fermo.
“Lo dicevi sul serio, Greg.”
Si voltò verso di lei. “Sal, andiamo.”
Lei sussultò al soprannome.
Quel piccolo movimento mi fece odiare lui ancora di più dello schiaffo.
«No», disse lei. «Non farlo. Non abbassare la voce adesso perché i miei genitori ti stanno guardando.»
Dennis inspirò bruscamente accanto a me.
Greg si passò entrambe le mani sul viso. “Stavo scherzando.”
«Fai battute quando mangio», disse Sally. «Fai battute quando mi vesto. Fai battute quando piango. Fai battute quando dico di essere stanca. Fai battute quando ti dico che mi sento come se stessi scomparendo.»
Scosse la testa. “Non ho mai voluto che ti sentissi così.”
Nella stanza calò di nuovo il silenzio.
Ma questa volta non sembrava morto.
È stata la stessa sensazione del primo respiro profondo dopo essere stati tenuti sott’acqua.
Greg guardò verso Emmy.
Stringeva in una mano il maglione di Sally e lo fissava con una paura che nessun bambino di sei anni dovrebbe provare durante una cena in famiglia.
«Emmy», sussurrò.
Affondò il viso contro quello di Sally.
Quello lo ha definitivamente spezzato.
Greg spinse la sedia all’indietro così velocemente che strisciò rumorosamente sul pavimento.
Per un attimo, mi sono aspettato che se ne andasse sbattendo la porta.
Invece, le sue ginocchia cedettero e crollò accanto al tavolo.
Sally sussultò.
Greg si coprì il viso con entrambe le mani e un suono spezzato gli sfuggì dalle labbra.
Non si trattava di un pianto controllato, studiato per suscitare compassione.
Era grezzo e brutto.
Le sue spalle tremavano mentre era inginocchiato sul tappeto della mia sala da pranzo con la testa china.
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