"Gli ho creduto. Perché quando ami qualcuno per decenni, impari a dubitare di te stesso prima di dubitare di lui."
Il silenzio calò.
"Ma continuai a guardare. In silenzio. Ed è stato allora che ho capito qualcosa di peggio. Il bambino che tutti credono appartenga a un altro uomo... è suo."
"No", sussurrai.
Robert annuì. "È di papà."
Scossi la testa più volte. "Non può essere vero. Qualcuno se ne sarebbe accorto."
"Alla fine lo fece."
Robert continuò a leggere.
"Una volta capito questo, tutto ha avuto senso. Perché è rimasto. Perché non se n'è mai andato. Perché ha interpretato il ruolo di un marito devoto, pur vivendo una seconda vita accanto a me."
Le parole sembravano coltelli.
"Non è stato l'amore a trattenerlo qui. È stata la sicurezza. Ciò che possedevo. Ciò che avrebbe perso se se ne fosse andato."
Le mie unghie si conficcarono nei palmi.
"Credeva che la stessero aspettando", disse infine Robert. "Aspettavano che morisse. Aspettavano di stare insieme apertamente. Aspettavano di ereditare ciò che lei aveva costruito."
Mi alzai di scatto così bruscamente che la sedia stridette sul pavimento.
"No. Non è..."
"Non li ha affrontati", intervenne Robert. "Si è preparata. Ha rivisto silenziosamente il suo testamento. Legalmente. Tutto è stato lasciato a noi."
Lo fissai. "Quindi papà non riceve niente. Laura non riceve niente."
Mi sfuggì una risata fragile, acuta e incerta.
"Quindi questo matrimonio, tutto quanto..."
"Credono di aver già vinto", ha detto Robert.
La porta si spalancò.
"Claire?" chiamò mio padre. "Stai bene lì dentro?"
Robert piegò la lettera e la rimise nella busta.
"Sì", risposi. "Saremo fuori tra un attimo."
La porta si chiuse di nuovo.
Deglutii. "Cosa facciamo?"
Fuori la musica aumentava.
La torta stava per essere tagliata.
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