Risi, troppo velocemente. "È impossibile. Mio marito lavora qui. Era qui stamattina."
La guardia scosse la testa. "Questo edificio è vuoto da quando ha chiuso. Veniamo solo per le ispezioni."
Le mie mani cominciarono a tremare.
Mi sono fatta da parte e ho chiamato mio marito.
"Dove sei?" chiesi.
"In ufficio", rispose subito. "In riunione."
"Quale ufficio?"
"Come al solito", disse. "Ti richiamo più tardi."
La chiamata è terminata.
Rimasi lì, paralizzato, finché mio figlio non mi tirò per la manica.
"Mamma", mormorò, indicando la rampa che portava al seminterrato. "Quella è la macchina di papà."
Ho seguito il suo dito.
Eccola lì. L'auto di mio marito, parcheggiata con cura nel garage sotterraneo.
Il mio istinto mi urlava di andarmene. Invece, presi la mano di mio figlio e iniziai a scendere le scale di cemento. Ogni gradino risuonava troppo forte, e il mio petto si stringeva a ogni passo.
Il garage era freddo e umido. La sua auto era parcheggiata contro il muro posteriore. Il motore era freddo. Vuoto.
Poi ho sentito delle voci – basse e attutite – provenire da una scala ad accesso limitato dall'altro lato del garage. La luce filtrava da sotto la porta con la scritta "Riservato al personale autorizzato".
Ho preso mio figlio e mi sono avvicinata. Quando sono arrivata alla porta, ho sentito chiaramente mio marito.
"...il trasferimento è completato", ha detto. "Il posto è pulito. Nessuna registrazione."
Un altro uomo rispose: "Tua moglie crede ancora che tu lavori per Hartwell?"
"Sì", disse mio marito. "Non lo metterà in dubbio."
Le mie gambe stavano quasi per cedere.
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