Linda non rispose.
«Linda Carroway», ripeté Price, «abbiamo l’autorizzazione legale per perquisire i locali».
“Questa è una molestia.”
“No, signora. Questa è la procedura.”
Linda mi guardò con un disprezzo così puro che mi sembrò quasi pacifico.
“Hai sempre avuto bisogno di un pubblico.”
“E tu hai sempre scambiato il silenzio per debolezza.”
Gli agenti entrarono.
La perquisizione è iniziata in ufficio, poi in camera da letto, poi in garage. Hanno fotografato la scrivania dove Ryan aveva probabilmente falsificato le mie firme. Hanno raccolto hard disk, cartelle, vecchie scatole per le tasse, un armadietto chiuso a chiave che Ryan sosteneva di non aver mai visto.
Linda rimase in salotto come una regina il cui trono fosse stato portato in un’aula di tribunale. Rifiutò l’acqua. Rifiutò le domande. Rifiutò persino di sedersi finché Price non le chiese se avesse bisogno di assistenza medica, a quel punto Linda si lasciò cadere sul divano con teatrale dignità.
Sono rimasta in piedi vicino al camino e ho guardato degli sconosciuti riportare alla luce, una cartella alla volta, lo scheletro del mio matrimonio.
Ma Ryan aveva detto non dove pensi.
Dopo due ore, gli agenti avevano trovato prove di frode finanziaria, ma nulla di sufficientemente rilevante da giustificare i timori di Ryan.
Price mi si avvicinò in silenzio. “Colonnello, c’è qualche parte della casa che suo marito o sua madre proteggevano in modo particolare?”
Ci ho pensato.
L’ufficio era sempre stato territorio di Ryan, ma mi invitava a entrare quando voleva darsi delle arie. Il garage era disordinato, ma non sacro. A Linda non piaceva la cantina perché era “umida”, anche se aveva passato molto tempo a criticare il modo in cui ci tenevo le cose.
Poi mi sono ricordato dell’armadio nel corridoio.
Non è grande. Non è niente di speciale. Solo uno stretto ripostiglio per la biancheria vicino al bagno degli ospiti.
Tre anni prima, avevo provato a pulirlo e avevo scoperto che il pannello posteriore era stranamente allentato. Ryan mi aveva risposto in modo così brusco che ero rimasta paralizzata con una pila di asciugamani tra le braccia. Più tardi si era scusato con dei fiori e mi aveva raccontato di ricordi d’infanzia custoditi lì dentro, dicendo che Linda aveva conservato vecchi oggetti di suo padre e non le piaceva che venissero toccati.
Ho guardato verso il corridoio.
«L’armadio della biancheria», dissi.
Per la prima volta in tutta la giornata, Linda si mosse.
Era una cosa minuscola. Un tremolio della mano. Una sensazione di tensione intorno agli occhi.
Prezzo verificato.
Nell’armadio c’erano asciugamani, coperte, prodotti per la pulizia e una scatola di cedro piena di vecchie fotografie. Un agente ha rimosso con cura ogni oggetto, poi ha bussato lungo la parete di fondo.
Vuoto.
Linda si alzò in piedi.
«Non ne hai il diritto», disse lei.
Price si voltò. “Signora, si accomodi.”
“Non ne hai il diritto!”
L’agente ha forzato il pannello falso.
Dietro di esso si trovava uno stretto scomparto stipato dal pavimento al soffitto di buste di plastica sigillate, dischi rigidi esterni, mazzette di contanti, passaporti e buste di carta manila etichettate con una calligrafia precisa.
Non è la calligrafia di Ryan.
Da Linda.
Nella stanza calò il silenzio.
Anche gli agenti si fermarono per un istante, trattenendo il respiro.
Prezzo applicato sui guanti nuovi.
Ha rimosso la prima busta.
Sulla copertina c’era un nome che non riconoscevo. All’interno c’erano fotocopie di documenti d’identità, estratti conto bancari, fotografie e appunti.
La seconda busta conteneva lo stesso contenuto.
Il terzo.
Il quarto.
Poi Price ne trovò uno con l’etichetta del mio nome e cognome completo.
Emily Hart Whitaker.
Ho sentito una stretta allo stomaco.
All’interno ho trovato copie dei miei ordini di dispiegamento, cartelle cliniche, estratti conto bancari, documenti di proprietà, fotografie scattate a mia insaputa e email stampate scambiate tra me e il mio avvocato.
Non quelli recenti.
Anni di loro.
In fondo c’era un biglietto scritto a mano.
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