Diego strinse la mascella.
«Hai te stessa.»
Una pausa.
«E questo basta.»
Non bussò.
Non urlò.
Non implorò.
Camila si voltò semplicemente…
E camminò sotto la pioggia al suo fianco.
Dentro casa, Álvaro osservava.
A braccia incrociate.
Infastidito, ma fiducioso.
«Se ne pentirà», mormorò. «Non ha nessun altro posto dove andare.»
Alle sue spalle, sua madre rise amaramente.
«Lasciala stare. Tornerà domani a supplicare.»
Ma quella notte…
Non tornò.
La mattina seguente, Álvaro si svegliò tardi.
Niente Camila.
Niente colazione.
Niente caffè.
Nessuna presenza silenziosa che aveva fatto scorrere la sua vita senza che lui se ne accorgesse.
Aggrottò la fronte.
«Inutile…» mormorò.
Controllò il telefono.
Niente.
Sorrise con aria di sufficienza.
«Passerà.»
Alle 10 del mattino, il suo assistente lo chiamò.
“Signor Álvaro… c’è una riunione urgente.”
“Chi l’ha convocata?”
“Il signor Diego Serrano.”
Álvaro aggrottò la fronte.
“Cosa vuole?”
“Ha detto… che vorrà saperlo.”
Quando arrivò in ufficio, qualcosa non gli quadrava.
Il silenzio.
Gli sguardi.
Nessuno lo salutò.
Alcuni lo evitavano.
Altri lo osservavano, tesi.
Entrò nella sala riunioni.
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