Per sei mesi l’ho osservato dall’interno della mia auto.
Lo stesso giorno.
Allo stesso tempo.
Ogni sabato, esattamente alle due del pomeriggio, arrivava al cimitero in sella alla sua Harley, parcheggiava vicino alla vecchia quercia e si dirigeva dritto verso la lapide di Emily.
Poi si sedeva accanto alla sua tomba per un’ora intera.
Non portava mai fiori.
Non ha mai lasciato un biglietto.
Non parlava mai abbastanza forte perché io potessi sentirlo.
Si sedeva semplicemente a gambe incrociate sull’erba, a testa bassa, come se portasse un dolore troppo pesante da sopportare.
La prima volta che l’ho visto, ho pensato che avesse commesso un errore.
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