Possiamo fermarlo? Carter è sconvolto. Hai espresso il tuo punto di vista.
Ho fissato lo schermo così a lungo che Roman se n'è accorto.
"Cosa ha detto?"
Gli ho passato il telefono.
Lui ha letto il messaggio.
La sua espressione non è cambiata, ma la stanza si è fatta più fredda.
"Cosa?" ho chiesto.
"Carter ha parlato con Mercer."
Il pavimento mi è sembrato inclinarsi.
"No."
"L'ho avvertito di non giocare d'azzardo. Né con i soldi, né con le informazioni. Carter non capisce la differenza tra attenzione e valore."
Le mie mani si sono intorpidite.
"Cosa gli ha detto?"
"Basta."
Ho pensato a Carter fuori dal bar, a Carter a cena, a Carter che fissava il mio anello come se lo avessi tradito sopravvivendo.
"Ha messo in pericolo mia madre?"
Roman non ha risposto.
Non era necessario.
Sono andata a trovare Carter di persona.
Non da sola. Roman non me l'avrebbe permesso, e per una volta non ho obiettato. Ci siamo incontrati in una saletta privata di un ristorante in centro di proprietà di Roman, che fingeva di non esserlo. Carter sembrava distrutto: trasandato, pallido, con il senso di colpa che gli ricadeva addosso come un abito di poco valore.
"Liv," disse.
"Non farlo."
Deglutì.
"Non sapevo che Mercer avrebbe minacciato tua madre."
"Ma sapevi che voleva qualcosa da Roman."
"Gli dovevo dei soldi."
"A un uomo come lui?"
"Pensavo di poter risolvere la situazione."
Ho riso, ma non c'era più traccia di umorismo in me.
"È il motto della famiglia Blackwell, no? Rompere qualcosa e poi definire il disastro una questione complicata."
Carter sussultò.
"Brooke non lo sa."
Quelle parole mi ferirono in un modo nuovo.
Anche adesso, lui la proteggeva prima di tutto.
Mi sporsi in avanti. «Mia madre sta male, Carter. Pesa meno del mio cappotto invernale. Non riesce a salire le scale senza fermarsi a respirare. E tu metti il suo nome in bocca a un uomo che usa la paura come moneta di scambio.»
I suoi occhi si riempirono di lacrime.
«Mi dispiace.»
«Lo so», dissi. «Questa è la tragedia. Tu lo sei sempre.»
Dietro di me, Roman era in piedi vicino alla porta, silenzioso come un giudice.
Carter guardò oltre me.
«Ro, ti prego. Posso rimediare.»
La voce di Roman era bassa.
«No. Puoi rilasciare una dichiarazione.»
Carter impallidì.
«Alla polizia?» chiesi.
Roman mi guardò.
«A chiunque Olivia scelga.»
Fu in quel momento che capii cosa potesse essere il potere quando non schiacciava.
Poteva restituire la decisione.
Scelsi la polizia.
A Roman non piacque. Ai suoi uomini piacque ancora meno. Ma chiamò un contatto federale, una donna di nome Agente Marisol Vega, che arrivò con uno sguardo acuto e senza pazienza per le leggende metropolitane. Carter fornì nomi, date, resoconti. Il matrimonio di Brooke iniziò a sgretolarsi in tempo reale.
Mi chiamò diciassette volte.
Risposi alla diciottesima.
"Come hai potuto?" urlò.
Rimasi in piedi vicino alla finestra dell'attico, a guardare il lago.
"Come ho potuto?"
"Carter è rovinato!"
"Carter si è rovinato da solo."
"Non sopportavi che fossi felice."
Chiusi gli occhi.
Ecco. Il vecchio incantesimo. Brooke al centro della casa in fiamme, che accusava tutti gli altri di fumo.
"Non sei mai stata felice, Brooke," dissi a bassa voce. "Stavi vincendo. Hai confuso le due cose."
Tacque.
Sentii il suo respiro.
Poi, più dolce, più cupo: "Roman ti lascerà."
Forse una volta, quella frase mi avrebbe trafitto.
Ora guardai Roman dall'altra parte della stanza, in piedi davanti all'isola della cucina, intento a leggere un fascicolo, con una mano stretta attorno a una tazza che aveva preparato per me e che si era dimenticato di darmi perché il pericolo aveva interrotto di nuovo la nostra vita domestica.
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